Tanto que nos acusaban de inmorales, revoltosos, molestos, Anangas ¡¡¡NO ES NUESTRA CULPA!!! es por causa de San Onofre...nuestro santo patrono.

Para mas información sobre cultos, ritos y milagros del santo, revisar la página

Ananga 2007-05-19

Biografía de San Onofre

(Patrono especular del Ananga Taller)

Su origen es un enigma aún para sus fieles más devotos…Pero aunque algunos detractores afirmen que el santo nació de la infame unión de una virgen con una barrita de azufre, y que su nombre proviene a la interjección que solía expresar la virgen cada vez que se encerraba en los baños públicos “oh no fre, oh no fre no frenes”, la mayoría de los adeptos al santo cree que por progenitores tuvo a una pareja de campesinos ucranianos, que, según Bentolila II, desesperados por huir de holodomor (hambruna genocida de 1932) fueron traídos ilegalmente a Jujuy para ejercer la prostitución y recobrar así la libertad. Pero tras que este viejo oficio no les resulte, al ser rechazados por el olor y color que emanaban sus pieles; muy ajenos y lechosos para los lugareños, se vieron compelidos a hurgar la oscuridad de las minas, es decir se hicieron mineros.

Y cuenta el mito que en una de las minas -donde se sacrificaban noche a noche estos ucranianos-, entre destellos de oro y escoria, engendraron al futuro santo, y en esa misma mina, dice Bentolila II, lo parieron y ocultaron. Del parto refiere el exegeta, que recién tras las contracciones y el rompimiento de bolsa la madre se enteró de su embarazo y de inmediato comenzó a peer desesperada en llamamiento de su marido, quien al escuchar los alarmantes pedos morse con los que se comunicaban en la oscuridad acudió a palpar el papo y comprobar la dilatación, le metió el meñique, luego el menor y el fuckyou, hasta que finalmente ingresó parte del brazo, hasta el codo pudo ingresar, y estrechó las manos de su primogénito en un saludo macanudo, luego le tomó de la barba, ya de 20cm por ese entonces, y lo estiró hacia la otra oscuridad. Ni ah dijo el bebé y así los padres comprendieron que se trataba de un santo.   

            Pero pronto los días de oscuridad se acabarían para el santito. Se dice que tras un error operativo sus padres desaparecieron sepultados en la mina (alguien dijo diamante y otro entendió dinamita). Milagrosamente el niño emergió del dinamitado vientre terrestre con un morralcito rebosante de áurea luz. Al verlo tan huérfano y famélico los propietarios de la mina se apiadan de él, le solicitan el morral y luego lo adoptan.

Así el niño se cría entre abrigadas pieles, manjares nutrientes, educación inmejorable y juguetes de los más sofisticados. Pero, pese al buen pasar y a la opulenta opulencia, muestra, desde sus ojillos inocentones, una luz de incorformismo y prodigio; luz que pronto iluminaría su etapa rebelde.

Al séptimo año de vida comienza a hurtarse del hogar para visitar las minas de sus padrastros e indagar acerca de su origen. En una de esas siestas de hurtadillas se interna en la mina, saca del morral una piel de bisonte, secuestrada del ajuar de su madrastra, se desnuda dando alaridos aindiados y ahí no más se calza la piel. Cuando se ve rodeado de mineritos comienza con fina voz a recitar poemas de Neruda, Amor América Antes de la peluca y la casaca / fueron los ríos, ríos arteriales; / fueron las cordilleras, en cuya onda raída / el cóndor o la nieve parecían inmóviles; / fue la humedad y la espesura, el trueno / sin nombre todavía, las pampas planetarias.  En esto se apuna y cae desmayado... al despertar se encuentra en un pesebre de piritas y cilicio que los niños mineros ofrecieron por la perfomance del futuro santo.

Ahí queda el niño abandonado, debiéndose alimentar de día con pedacitos de la piel de su madrastra y de noche con bichitos de luz (de aquí la creencia que su pedos son cálidos y su eructo fosforescente). Pasa siete años de mala leche en la oscuridad, la voz le cambia, el pelo y la guaracha le crecen, y una revelación está pronta a su destino.

Una noche o día, desde que se comió todos los bichitos del luz ya no se pudo determinar la hora en esos oscuros parajes, un turista nortemericalvo cae por la boca mal cerrada de la mina y va a dar con el santo, aún non santo. Éste lo palpa en la oscuridad, se asusta de la pelada lisa y llana, pero descubre algo en sus orejas, le toquetea un poquito y le desprende un auricular, se lo pone y a todo lo que da suena “Caníbal Corpse”, desde ese día su banda preferida. Sigue el cacheo y le encuentra una bochita de rico olor, sospecha lo que es, entonces arma con los últimos pedacitos de piel de bisote y la sustancia encontrada un buen cigarrote, y comienza a frotarlo en la pelada del extranjero hasta lograr la chispa. Se fuma y la mística misión se le revela. Será el santo de los adictos, se dice y cae en un profundo sueño.

Siete años han pasado de ese sueño y la misión aún le palpita en la sien. Despierta y grita: ¡Marihuana por oro, voy a canjear marihuana o cualquier tipo de droga por mi orito, voy a salvar así a los adictos del mundo! Y decidido emerge nuevamente Onofre a la superficie. Camina siete pasos y ya se encuentra con el primer adicto. Te cambio ese kilito de merca por este kilito de oro le dice el santo y el malviviente se redime, siete pasos más adelante se topa con otro adicto y le canjea 15 kilos de pasta base por 15 kilos de pirita, luego de veinte pasos más se encuentra con otro que se hace el que fuma marihuana pero en verdad es bosta de burro lo que enciende, entonces el santo se le acerca y le propone el canje habitual, el supuesto adicto ya avispado por los corre ve dealer, saca una bolsa con setenta panes de cinco kilos cada uno y procede al canje. El santo que no era nada tonto acepta el trato pero por cada kilo de bosta de burro le entrega un kilito de escoria. Y vuelve satisfecho de su labor en el mundo. Se interna en la mina y para que nadie más caiga en la tentación de esa droga decide consumirla entera. Jala el kilo de merca, fuma la pasta base y toda la bosta de burro en seis días, y al séptimo comienza a dar coces contra las paredes y a rebuznar como nunca antes, la sobredosis lo consagra y la abstinencia lo eleva. Voy a por más adictos que redimir. Sale y una cola más larga que la peregrinación a la caja P.A.N. está esperándolo en la boca de la mina. Abre su morral y comienza el canje. Toneladas de oro salen de su morralcito para rescatar del nocivo placer efímero de la droga a miles y miles de adeptos, y para darle una esperanza más sólida y brillante, un fetiche concreto y valioso a sus descarriadas vidas. Así, tras setenta días de sopesar drogas y droguitas el santo retorna a la oscuridad para acabar con esa tentación. Se consume todo y en trance descubre su don divino: puede ver claramente en la oscuridad las almas de los artistas en descenso directo al infierno. Y puede con los pelos de su barba enlazar a esas almitas condenadas y sujetarlas con soquetitos de oro para evitar la caída final. Así el santo purifica las almas de los artistas con ritos de humareda y frenesí, las rescata antes de que el diablo se apodere de ellas. Y finalmente las devuelve a la vida para que Dios los vuelva escritores sanos y bienhablados.

Milagroso seas San Onofre por siempre.  

Tan Gonorreico

                        fue su estar

su ofrecer canyengue

           o chuzo chamamé

¡¿ Quién va a bailá eso?!

y el perfume a tajo

                      se levanta

se ajetrea

       el rouge, la red y la

                                  tintura

el 4 x 4, la coca y el

        IDIOTANGO.

Tony Zalazar 

(con la entrada 00000739 en el Lemirson Hotel)

Pateando las tablas de un ajedrez psicodélico

estado gris, estado letárgico

metamorfosis cáustica...

resurreción amorfa...

Entrada libre y gratuita

festival inverosímil

de almas funestas

Concilio patético

Metáfora muerta

que no vale ni la pena,

interrupción reversible

que no mueve marionetas

LeFiDes

aforismo infinito

abajo siempre termina bajón

girá despacito la cabeza a la nube

no mires los ciempiés, marean;

abrazá con la boca el

ronroneo de tu coxis

amasá el dulce con la

garganta hecha hueso

navegá quieto con las palmas

aplastadas de barro pesadas

negá la gravedad saltá, leé para arriba a partir de

a

Rocío Navarro

Subliminal Bardo

“La claridad está debajo de la cosas”

                                    Roberto Juaroz.

SOLOS, palíndromo de los que se buscan

o no se encuentran

citas a las que el sol asiste redondo

incandescencias que manan las palabras

también las cosas

sobre las cuales dejamos una mano

o las redes del deseo

rozando un sentido o inventándolo

como al levantar o nombrar un ladrillo y

acariciar debajo el alacrán

Sentidos secretos sentidos

Ocultos tras

Las letras de un insulso acróstico

Ocupando los ojos ciegos de la libertad

Indagando criptogramas

Desde donde se oyen rumores

O nada.

los agravios que sufrió...

y los que aún le restan por sufrir.

De todo lo que ella encierra

lo más prominente son sus pechos turgentes

las cadenas mazocas que nacen a sus pies...

Debe ser por eso que ya el progreso no la besa

debe ser por ese erótico atributo

que la Madre Patria a veces se revuelca con la nada

en los laureles que supimos conseguir.

LeFiDes 

  Horóscopo Chino y fiebre

Te reíste tanto de vos y del mundo

que llegaste a plagiar todas las sinfonías

De tanto plagiar y molestar

sos candidato a terapia intensiva.

Todas esas palabras muertas que no regalaste

van reciclando la vieja piel de los puertos…

la vieja música de los secundarios pasillos

y vamos odiando los clásicos concursos

de lenguas que todos perdimos

Colgado de mil musas

copiando todos los pasos

te vas riendo de todo

volviendo a mentir textos con gracia

tan lento

pero con gracia.

Influencia Deleuziana

Consiente de la rutina que supone este instante.

Aferrada a estos huesos que dicen ausente a su entierro.

Todo se vuelve deja vu, todo retorna siempre

menos esa diferencia que mezcle tu mano con la mía

y me aleje de los comunes lugares donde suelo buscar a las musas

que no cruzan el umbral.

Y me afirmo mortalmente a estos llantos proféticos

que mas que bostezar, se durmieron sin sortilegios de buena fe.

Último delirio de La Rea y sin consigna de Taller

Mudos silencios que se tiran desde un puente

Pobres hipócritas, visten de tristeza los goles de la miseria,

tratan de conquistar la amalgama muerta

de los nacimientos póstumos.

Yo no se para que

tanta invisibilidad  en papelitos de servilletas

que no dejan más que nada,

que no promueven más que tristeza.

LeFiDes

Se me pidió que escriba una ficción o sobre la ficción, o desde, hacia, para, por la ficción.

Existe una manera cómoda de pensar la ficción y es contraponerla a la realidad: la ficción es, en ese caso, la narración, la imaginación, la magia y cualquier semejanza con los hechos reales es pura posmodernidad.

Yo, como Parra, pensé para escribir en un hombre imaginario,

Para que los límites entre la realidad y la ficción no se nos borren traje este libro, porque estamos en una feria del libro, y porque el libro constituye el límite exacto, la frontera misma entre la realidad y la ficción. Ustedes deberán entender que mientras yo sostenga el libro en la mano hablan mis personajes, que son imaginarios, y cuando, como ahora, dejo el libro en paz el que habla soy yo.

PARRA: El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria, rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario. De los muros, que son imaginarios, penden antiguos cuadros imaginarios, irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios, ocurridos en mundos imaginarios, en lugares y tiempos imaginarios.

- Todo era cultura... cultura. No había nada más que cultura. En todas partes se encontraba cultura. No se podía hablar más que de cultura.

- Y además todo huele a cultura. Se ve como cultura. Había carteles, luces de shopping, nombres importantes. Esto es cultura, damas y caballeros, esto es cultura, quién va negarlo. Cultura en celofán, cultura en módicas cuotas, cultura para llevar. A consumir señores. A consumir cultura a cualquier precio.

Alguien lee: consumidor con su miedo consumido / su primera persona en el ojete / ahorcado en cadenas de inodoro /

y en un hondo desagote de amor ciego / ahogado. Luego pone cara de que entendió algo y dice:

- Es así; hay que promover la cultura, porque ella sola no puede.

- En los pasillos conviven mansamente el Rector de la Sacra Universidad del Sacro Pubis con cualquier imbécil que toma un libro entre sus manos conocido entre nosotros como El forro del Libro. Buenos días rector. ¿Cómo anda licenciado? L i c e n c i a d o qué bien suena ¿no?

RECTOR: la revolución de las tecnologías de comunicación hace estallar la frontera entre lo real de una sociedad y el universo ficcional (clic, foto). La escritura no es sólo un dispositivo de reproducción de aquello que llamamos realidad, sino un dispositivo de producción de sentido con autonomía y autosuficiencia (clic, foto). En una sociedad de estereotipos y conductas replegables el funcionamiento de las instituciones y de las prácticas culturales comienza a estructurarse en relación directa con la existencia de los medios de comunicación (clic, foto). (cambia levemente el tono y el ritmo disminuye) Es por eso que como Rector de la Sacra Universidad del Sacro Pubis estoy orgulloso de haber gastado... de haber apoyado este proyecto de pluralidad de pensamientos (clic, foto), de interconectividad trasversal (clic, foto) y de emancipación de las minorías. (foto) (se va, vuelve) Ah ¡y abajo la dictadura y el proceso! (Mientras desaparece entre la gente deja caer un libro de Eliseo Verón en una de las bateas. La gente aplaude porque está feliz).

Y quién dijo, señores, que la ficción tiene que ver con la cultura. Y quién dijo, señores, que la ficción no tiene nada que ver con la cultura.

Padre nuestro que enganchaste un puestito en cultura / Publicitado sea tu nombre / Venga a nosotros tu foro / Hágase tu comisión así en la feria como en el suelo / El stand nuestro de cada día danos hoy / Y perdona nuestras deudas / O al menos no nos cobres intereses / Y no nos dejes caer en el anonimato / Líbranos de no estar en el catálogo / Amem-po.

PARRA: todas las tardes, tardes imaginarias, sube la escaleras imaginarias y se asoma al balcón imaginario a mirar el paisaje imaginario, que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginarios. Sombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte de un sol, imaginario.

Dice Schwetz: Han acumulado / una incalculable riqueza / en televisores / licuadoras / hoteles y rentas. / Están en condiciones  / de calentarse las bolas en playas del caribe / tener sexo calificado / y descansar / en countries / y cementerios privados. / El poeta golpeó mi puerta / le vendo estos versos dijo / cuánto valen pregunté / un peso por verso / ocho por diez  / respondió / tengo pastel de anoche / gracias estoy hambriento / muy hambriento repitió el poeta / compré unos versos / que guardé en el freezer / para la próxima navidad. /

La multitud lo abuchea y de esa multitud se desprende uno, cualquiera, rigurosamente cualquiera.

- Los jóvenes de hoy, los valores, en mis tiempos estas cosas..., cultura del trabajo, honrar la deuda, abajo la dictadura, arriba la democracia, parece que cojieran, hay que humanizar el sistema, el ché, perón, gardel, el diego todos unidos triunfaremos.

Y la ovación vuelven a tomar los pasillos de este mundo imaginario. Vuelven los festejos y los brindis.  Y mientras tanto la ficción, qué es la ficción. QUÉ ES.

- Yo por mi parte creo que nunca se es demasiado viejo para comerse una buena ficción.

- ¿Vos te la comiste?

- Y si.

- ¿cómo fue?

- Estaba bostezando y sin querer... Pero no duele nada.

Aaaaaaah... ¿Pero es esto realmente la ficción? ¿De esto hablamos nosotros, escritores cuando hablamos de ficción?

- no, no te vas a arrepentir, por cada curso un puntaje de uno coma dos, y aprobar vas a aprobar seguro porque al profesor lo estás pagando vos.

¿Y la ficción?

- Y no sé... que Meloni se haya vuelto el principal comprador de su propio libro.

Sí, pero... ¿Y la ficción?

- Papá, papá ¿qué es la ficción?

Y cómo le explico que él es una ficción. Que yo, en realidad, estoy acá, en la feria del libro, rodeado de ustedes. Que abusé de él, que es apenas una metáfora, una acrobacia retórica, un recurso literario. - A mí me pidieron que escriba ficción, y vos sos una ficción ¿me entendés? Una ficción.

Es que si alguien quiere saber qué es la ficción primero debe despedirse de la paz.

- PARRA: y en las noches de luna imaginaria sueña con la mujer imaginaria que le brindó su amor imaginario; vuelve a sentir ese mismo dolor, ese mismo placer imaginario, y vuelve a palpitar el corazón del hombre imaginario.

- A consumir ficción se ha dicho. A consumir señores porque esto se acaba.

consumidor / con su miedo / consumido /demanda dos caricias precio dólar / una muerte en celofán / gusanos esmaltados / utensilios de hacer nada / tres mujeres /dos mentiras / y algún gato que mastique a los roedores de ternura

y ratones ratoneando efervescentes / con las sobras de imperios destruidos / y un sirviente barriendo los escombros

la tristeza del esmalte en la cocina / las sobras del amor en las toallas / consumidor / con su miedo /consumido / una promesa de amor te está esperando /como un piano de cola en la cabeza.

- No, no nos cobró nada. Qué se yo, somos chicos, independientes, autogestionados... muy buscas. Alguien puede decir que a él no le cuesta nada, pero en verdad tampoco gana nada (clic, foto).

Yo por mi parte les recomiendo señores / todo huele a cultura. Se ve como cultura / consumir cultura /  porque estos carteles, estas luces de shopping / consumir con los ojos, los oídos, los poros / estos nombres importantes / dejarse penetrar por ella/ esto es cultura porque todo brilla

La cultura brilla. Sin embargo los poetas volveremos, mañana, a no-ser lo que no-somos.

si pudiéramos comprar vender poesía / o hablar del amor sin una lágrima / si supiéramos amar sin hacer ruido / si pudiéramos callarnos de repente / si no estuviera esta sinfónica de gatos / orinando el país de la memoria / si no existieran el reloj ni los inviernos / si no pusiéramos paños oscuros / el alma sobre la desnudez y la miseria / y mi alma es esta alfombra / que avanza / es esa calle/ que va degüello por degüello / chantaje por chantaje / limpiando nuestros pies con los gritos de niños aplastados / desentonan / no se resignan a un destino  de temblor / de suicidio / de acrobacias / si no nos masturbáramos al pie de la inocencia / si no violáramos la infancia por decreto / si no saltáramos desde los edificios / a ser el polvo que otros muerdan / si consiguiéramos reir de cuando en cuando / reir en una pieza y no de a pedacitos / no con estas muertes que suben por nuestra / voz desde la alfombra / tomando el corazón por las solapas / derogando el almidón de los tendones / temblando / de frío el miedo / de miedo el frío /el umbral y los cartones / los huesos gritan  / desde el fondo del hambre suben / vuelven / como la muerte y su violín chirriante / ruegan

si pudiéramos comprar / vender / poesía hablar del amor sin una lágrima / si supiéramos amar sin hacer ruido / si pudiéramos callarnos.

Mario Caparra

Travesía.

caminé témpanos a la orilla de tus ojos, cielos de agua, pasos de ahogado roca y silencio/ y no hay mar que conduzca a tu mar.

en la arena solo quedan los restos vanos del naufragio/ mástiles sin velas colchones cangrejos un cable sin anclas  barcos

ahorcados 

banderas

ni viento.

cierta azul intrusa hostilidad.

Y esta cacerola que aguarda que el sol

ofrezca más que peces muertos a su hambre.

Y los trozos de otro mapa húmedo

donde todo puerto ansiado descansa en tu rostro

y finalmente la sal dibujará

los trazos últimos del olvido.

                                                                                  Mariana Rinesi.

Villa azul (hoya popular)

Yo les dije que no era un ángel,

Que las alitas las tenía

Porque venía de la capilla,

De ensayar el pesebre viviente,

Pero ellos igual me agarraron del cuello,

Me metieron dentro de una gran cacerola

Y comenzaron a cocinarme

En una polenta tan grumosa

Que ni parecía arena movediza

Pero que tragaba como tal

Y me hundía en su castigo de arena.

Hacía mucho calor

El cielo ya no era azul

Sino negro,

El humo del cable color

Y el del cable de los teléfonos

Ennegrecían la atmósfera,

Mientras que el fueguito verde del cobre

derretía mis alitas de cera.

Yo ahogándome

Saqué mi última mano seca

Me despedí

como un témpano en agua hirviendo

y sentí como sus babas

iban descarchándose

desestalactitándose

volviendo a ser baba de hambre

pronto de saciarse.

                                                    Tony Zalazar. 

genealogía cardíaca de la hambruna

66’  tengo un hambre / dijo /capaz de masticar dos escuadrones

y pelaron sus venas / y pusieron cables pelados / para electrocutar su corazón / hacer saltar los fusibles del alma / pero el corazón fue una furia / una tormenta / que apagó el color verde y los eneros / para siempre / izó a los hombres / toc-toc / toc-toc /

76’  hambre / insistió

la arena uruguaya tomó el fondo de su estómago / sembró restos podridos / agallas / de compañeros en el estómago / en el paladar / amaneció a orillas de un perro muerto de tristeza / y una mujer verde que le dijo / que su corazón ya era un submarino / toc-toc / toc-toc /

82’  hambre / dijo de nuevo

y lo dejaron caer sobre un témpano / que señalaba el camino musical de tristeza / desde el último esfínter hasta el alma / su mirada es fría desde entonces / quisieron congelarle la rabia / enfriarle el corazón / el témpano sangraba dulces ojos rojos / pero su mirada azul cazaba pajaritos de ternura / qué bueno / dijo / para no morir de frío / del hambre de estar solo / qué bueno / que mi flaqueza / ejecute la desdicha en pleno vuelo / toc-toc / toc-toc

01’  hambre / haaambre

y otro que dijo / yo también / y otros que dijeron / nosotros también

hambre para digerir dos mundos / mi infierno y tu infierno / nuestro infierno es lo de menos

hambre para escurrir seis generaciones

y pusieron al corazón en una cacerola / para comérselo de una vez por todas / pero la verdad de la milanesa / es que se dio vuelta la tortilla / el corazón / después de estas sugestivas metamorfosis / era una bomba de tristeza / que rabiaba mientras / los otros masticaban / los 220 watts / la arena / la podredumbre / las asfixias / las mierdas / las tristezas / y en lugar de hacer / toc-toc / toc-toc / hizo / tic-tac / tac-tic

las cuatro estaciones

azul tu pollera de colegiala

la colcha en la que hicimos nuestro primero orgullo

nuestro actual arrepentimiento

nuestra futura vergüenza (no  este poema no sirve)

(polleras, colegialas, orgullos y vergüenzas... a la cacerola)

arena la marca de la remera que te saqué en la costanera

además de una raya el polvo que no me dejaste

que te sacuda

de arena la tarde, la cerveza, y sus múltiplos

tu corazón un pájaro de arena

(pero no, esto tampoco... y remera, rameras y remeras ilusiones... a la cacerola)

los cables pelados y tus más ti cables pechos

que te hacen soportable (apenas)

siempre y cuando no te permita q’ hables

particularmente después de la arena

de la vergüenza en los zapatos

de tanta recurrente descorazonada que no me deja caminar (pero no, esto menos, a la salsa)

un témpano las caricias que tiemblo todavía

un témpano todo lo que antes era fuego

un témpano el relleno de tu vientre

el vaso de cerveza que ya no es, que devino en calientes arcadas

y en palabras profundas (te quiero como amigo)

urge una cacerola para fritar el pasado

los dirigentes y las hambrunas

las estaciones       

                                   y las naves

Mario Caparra

(sin título 1)

...cacerolas de mar

                              veo en tu marea,

sibilas enamoradas

                              en las aguas de tu arena...

(ni siquiera la literatura

alcanza para arremangar los cables

de tu ausencia)

témpanos de sortilegios

ríen tus dientes

amarillos/brillantes/cerebrales

como si la risa brotara

del cielo más cursi de azul,

como si la risa brotara

de la profundidad del averno,

risa maldita que se ríe

de mis cacerolas

            sibilas.

            Literatura.

(sin título 2)

Nauseabundos cerebros en

nauseabundas cacerolas,

cables derretidos por témpanos

de arena...

La oligarquía de la selva

galopando sin jinete,

juanetes y callos

en la boleta de la luz

(diciembre

                         helicóptero

                                             traición)

nauseabundas manecitas en

nauseabundas latas,

tierra profanada por noticieros

de reventón....

El cielo respirando azul,

vomitando horóscopos de

bienaventuranza y sexo

para el ciclo sin fin....

Romina Coronel

Al revés, todo

Es una lengua, tu arena

Extendiéndose, modificándose...

Se visten de cacerola, los colores

Midiéndose, sofocándose, aullándose...

De azul riman, sus palabras

Goteándose, regodeándose, recayéndose

El tacto encendido y el témpano atesorado

Ahumándose, callándose, mirándose...

Al fin, el cable, está en todos los sentidos

De los signos vitales, nuestros...

                                                       Ximena Inés Calderón

Acerca de quién vive en el viento

¿Es o no es de acá? ¿Llega

de qué otro lado

esta agitación del viento

sonando entre los árboles?

Perfume glacial de las uvas,

voz indecible, plenamente inquietante,

aullido del silencio,

por tu estela viajan

féretros ahogados buscando la tierra,

corazones de madres mordidos por perros de la luna,

cuerpos magullados con disfraces pálidos,

vestidos con latigazos de fuego, de agua, de arena,

hombres fuertes que miran asombrados sus manos cortadas,

niños sin estómago vomitando lava del aire...

Todos ellos, apretujados, pero solos,

todos vienen en las ráfagas del viento que

se agolpan entre los árboles

y rondan y dicen y no se callan.

Alejandra Liñán

Pato a la cazadora

Radiografía.

De pie enfrente suyo.

Tres escalones.

Compás de arena que se distiende entre mis sandalias.

Tres escalones.

Estiro los brazos. Cable tenso.

Frío. Piel sobre piel.

Electrones en los codos.

Tres escalones.

Superficie de témpano.

Espalda desnuda.Transpiro.

Tres escalones.

El mantel anticipado y el manojo a la mano.

Dos pasos. Un golpe.

Ya me siento adentro.

Me anticipo y sé que sobre el fuego tiembla la cacerola

cuarenta y cinco minutos antes.

Me preparo la cena y apago la luz.

                                      Cecilia Lis García

                    INASIR

                         (11/02/00)
           Tiempo
              es una palabra
           Blanca
           Tiene escalones,pasillos,puertas,
           recuerdos impostores,
           frío de oquedades,
           recodos de insomnios,
           Origen maduro de muertes
                         de todas las edades
           Principio que se bifurca
                         y engaña
                         con demasiados caminos
                         transformándose
                         en túneles
                         que arrojan la ingenuidad
                         al vacío
                         del (*)
          *(ése que inventaron las manos a fin de aferrarse)


El escrito que viene a continuación está ligado al anterior porque es
una respuesta a un comentario hecho a propósito de ese escrito.

                                          (16/02/00)
                   (II)
                Tiempo
                no te quieren
                porque sólo hablo
                de tu
                cielo gris,
                noches herméticas,
                jeroglíficos de relámpagos
               Y no describo
               con un dedo en el aire
               tu luminosidad
               tu redondez dorada
               Lo que se ve
               Lo que se puede reír
               Sin embargo,
               he llorado
               bajo soles perfectos
               Y mi alma
               claudica de placer
               ante los días de lluvia

               Lo que no se ve
               O se intuye apenas
               O se recuerda nada
               O se pretende decididamente olvidar
               La noche
                  eterna
               que desdeñas.

Tati Guilio

NAUFRAGIO

indiferente a la sinfonía
de las cacerolas
el dictador
dicta
a la obsecuencia de los escribas
la crónica de sangre de su gesta
ellos atildados tildan
sus hazañas las hiperbolizan
las envuelven de homéricos hálitos
y él
     secuestró todos los relojes de arena
     clausuró todos los cuadernos de tapas
     azules y rojas y verdes
cercado
por las paredes de su
desierto desnudo
la pesadilla del témpano
envenena sus sueños oceánicos
y la imagen del último cable
las anclas inútiles
los botes vacíos

MUROS DEL SORTILEGIO

1, 2, 3 probando

Hola? Ssssi... se escucha?

Permítanme presentarme

Soy un muro ciudadano estático y multiplicado

con la soberana misión de proponerles develar

un acertijo callejeramente cotidiano

¿Qué escuchamos cuando escuchamos?

Acaso se detuvieron alguna vez, como o hago yo,

a escuchar la moderna sinfonía de ring tones de celulares,

de perros que ladran y no muerden, el tiritar de los abandonados

en el frío olvido, el trovar de pasos cansados del

que golpea puertas o toca timbres

buscando algo pa` comer

el lento trajinar de las noticias viejas

que es más llover sobre mojado...,

los ecos de las promesas  electorales

que no son más que apócrifo viento de cambio

que no renueva las bancas en el Poder.

Nunca falta el canto del diariero o el del vendedor de quiniela

haciendo cano con la tonada vieja

“una moneda para el pan, un monedita para el pan”

que son acompasados con el ritmo de los tambores colegiales

entremezclados con los sones huelguistas.

Mi tatuaje de se escucha?

no es más que pregunta retórica a las causas perdidas

no es más que el eco atroz de fábricas cerradas

que dan portazos en la cara del porvenir ...

es la desesperación de querer detener

el pisoteo a nuestra dignidad...

es el no querer que la suerte esquiva nos siga diciendo

“quédate en contacto pero no me llames”

¡SE ESCUCHO?!

Bah, al final para que,

Si seguirán existiendo los oídos sordos de aquellos

que profieren balbuceos torpes

 haciéndonos creer que son sentencias proféticas...

si seguiremos siendo ciegos que no queremos ver

que tal sea la revolución lo que nos dará la absolución.

APARIENCIA

¿Quién ve mas allá de Berlín?

solitarios brujos de vil pereza

rompan corazones de gemas negras

ensucien el impuro límite,

y las grietas se llenarán de aire.

¿cuántos se animan a cruzar la gran muralla?

inanimados seres que la recorren en bloque

con paseos menstruales de tristes manecillas

suéltense al camino en espiral,

y las grietas se llenarán de aire.

¿cuánta fuerza rompe el gueto?

recuesta las paredes en mi espalda

taconea tus graffitis en mis colores                                               tapadas las grietas de la memoria,

¿se escucha?

"¿SE ESCUCHA?"

¿El hambre de los flatos rotos?

¿El humoso desamparo del pulmón?

¿La euforia del gol y del fault?

¿El apretado sudor del colectivo?

¿El NO NO de los limpiaparabrizas?

¿El piropo? ¿el insulto? ¿las gracias?

en otro idioma

¿El murmullo inmoral 

que brota de tus bocas de tormenta?

¿La escapada del motor de la moto?

¿El taconear de las minifaldas?

¿El resorte del sol en los baches?

¿La fragancia de los ojos en fuga?

¿El celular en cada recoveco?

¿La tripa de Resistencia resistiendo?

¿El qué? ¿El qué?

¡¿no me digas que la propagación

del silencio mísero?!

Las paredes oyen. Esto es, además de cierto, escaso, confirmando la natural tacañería de nuestra comunidad científica.

Las facultades retóricas de los muros llegan, claro está, mucho más lejos. Cuando cae la noche, por ejemplo, esas mismas paredes, confiesan. Esto lo sabe cualquiera que haya permanecido el tiempo suficiente contra una pared a oscuras.

Durante siglos, los muros han dado cuenta de la discriminación, la indiferencia y la barbarie. La Gran Muralla China, el Muro de Adriano, el Muro de Berlín, el Muro de los Lamentos... cualquier muro es el Muro de los Lamentos.

Las paredes de la historia las construyen las víctimas: pobres miserables obligados a la tarea. Esto explica su naturaleza confidente: en cada ladrillo, las víctimas nos legan el nombre del tirano.

Después, ya saben. La exclusión se puso de moda, los muros proliferaron a tal punto que sus voces se volvieron confusas es inaudibles. Hoy nadie puede afirmar de qué lado del muro se encuentra. Ya nadie escucha el rumor de las ropas contra el muro, las pisadas del enemigo, el orín de los perros.

Entre estos incidentes y la vida, se levanta una pared rigurosa e inerte. Contra esa pared mueren los compañeros, en silencio. Contra esa pared se prostituyen sus mujeres. Contra esa pared venden a sus hijas.

¿Se escucha? La noche está llena de gritos.

¿Se escucha? Un hilo de orín rueda en la memoria.

¿Se escucha?  Siempre habrá una pared en cada esquina. Aunque usted no se detenga en las esquinas.

Arte patética

Tendré que abrir los poros y disgregarme un poco

No digo demasiado.

O. Girondo

La poesía es una vaca atada

al inconsciente estéril de su confort;

Una vaca que suda flujos, rojitos,

al galope

al pedir limosnas

al perdonar mentiras uñilargas

La poesía es caca de vaca

boca de tomar coca

y de masticar cloaca

Acá en la argentina

la poesía

es un disparate

Un arte insano

Un arte locuaz y estólido

Una lengua de vaca

que acaricia tus tobillos

La poesía en estos tiempos

es una risa cariada

Un abrazo desfondado

La poesía en fin...

Es esta implume mentira

GRACIAS A TU VENTA

VENENOSA de la inocencia

GRACIAS A VOS

Aún no me resigno

Aún

Aún hay escritores y broncas.

Tony

La poesía es una vaca atada

Suena a señora en iglesias

A señores en un escritorio político

A cualquier cosa bien podrida

No, definitivamente no

Cerrá tu hoja en blanco

Y soplá el barro

Donde da vida

Ensuciate con sus letras

Embarrate con la creación divina

Y el señor celestial

Celebrará misas en tu honor, poeta.

Gustavo

devueltalapoesía

En la noche a tu lado

Las palabras son claves, son llaves.

A. Pizarnik

la  poesía es una vaca atada

a los hábitos nutricionales de la era

una esperanza en módicas cuotitas

me arrepiento y lo puedo hacer de vuelta

impregnarme en los muros

los rincones

ver gusanos crecer por mis heridas

y las heridas de un muerto milenario

no tomar el poder pero intentarlo

no decir que no doy más

no dar la vuelta

no buscar ni las llaves

ni las puertas

ni los muros

ni las prisiones

ni los comisarios

no buscar

la poesía es una vaca atada

una cagada en fin

me arrepiento

y lo puedo hacer de vuelta

Mario

Ars Poetica Turmiana

Los pájaros no cantas porque amanece

Cantan para que amanezca.

Expresión Mapuche

La poesía es una vaca atada

Que espera paciente y ambiciosa el nuevo día

Yo, desde los tiempos que no transcurren

Busco en ella mi complemento.

Sentado a sus pies, obtengo

Suave alimento para seguir el día.

Y ella obtiene caricias amatorias, filiales,

Sabe que yo a mi vez me gozo en ella.

En cada ocaso nos hacemos promesas

De siempre volver para estar juntos.

Ninguna noche, ni la más larga y fría

Ha podido evitar que nuestro encuentro

Disipe con su hechizo las tinieblas

Y dé lugar, con nueva vida, a otro día.

Javier

Otra mentira más

Síganme, no los voy a defraudar

Carlos Menem

Engaños y

fantasías

promesas y

            revelaciones

la poesía es como la vaca atada

            hueca y dura,

ruidosa y embebidas sus paredes

en ginebra verde

la poesía es encuentro

            y sonrisa...

            algo de engaño y mucho

de imaginarse que

alguien completamente

neófito puede

pensarse

poeta, en una noche

Zulema Yoma

o

la “Chechu”

Volver – eh?!!

Poesía es cubrir con

Una frazadita

El corazón desnudado

Por el traqueteo,

Del motor gasolero

De la amistad...

Poesía es mirar,

Después del desaliento,

Aún,

Con ojos transparentes,

La esperanza del cambio.

Con mancha de la vaca atada nos

Dice que...

Poesía es desnudar

Las palabras,

Envejecidas en

La flor masticada

Por la “vaca atada”.

“la vaca atada” desmiente

con su silencio de yeso,

que está en condiciones

de clamar su poesía.

Camila

Esperando a Ilolay

Por qué escribís me preguntó un pajarito /

Qué se yo le dije/

Porqué me lo preguntás le dije/

Qué se yo me dijo/

Juan Gelman

La poesía es una vaca atada

La cuestión es quién tiene la soga

Me apuntó el mismo pajarito

Y quién se toma la leche

Quién adorna con sinesteesias

El asadito (nada metafórico)

Del domingo a costa de mi hambre

De pan y de palabras

Cuando el peoncito del terrateniente

Verval le lustra los cuernos con el dolor

de las antítesis

la poesía mira el horizonte

sus ojos se abisman en la pampa

verde tan verde de puro silencio

y siento que me busca

como al pastito tierno

me toca el corazón

de mi covayón de yuyo silvestre

entonces busco el cuchillito

ese brillante, lustroso, que me regalaron

cuando era chico y

Luis

La poesía es una vaca atada

¿Por el poeta atada?

¿Vaca flaca la poesía?

¿Atar ala poesía a la vaca

para qué?

En tiempos de mansedumbre

Habrá pastado suelta

Por gargantas anónimas

Que se la sabían de memoria

La poesía es una bacatada

Así todo junto y con b larga

Que es como cuando salta la banca

Salta el jugador

Envidian los demás jugadores

Y el casino paga

Es un trizar de noches con sus días

Que conservan su nombre de espasmo

Llega de golpe, sacude maldice

Alaba la baba, la bacatada

Si los teólogos supieran esta propiedad intrínseca

Recetarían

Si los poetas supieran no ganarían

Para susto y pobrecitos

Si ya no ganan ni para copas

La poesía es una bacatada

Dijo Tony – una teología

Que niega hostilidades

Dijo Girri

La poesía es palabra relámpago

Digo yo – golpeo la mesa

Y san se acabó

Alejandro

Mirá lo que te digo   

Sobre una lluvia sorda

Te mojas en colores

Torpemente te tocaba mirándote

Las gotas, me hablaron de tu boca

El frío, de la distancia.

Te digo, no dejes de gritarme

El olor de la lluvia de tu pelo.

                                            Flavio.

Sentida necesidad

En la sentida celebración de la fiesta del 25 de mayo, la necesidad de ostentar algún símbolo patrio parece imponerse imperceptiblemente en nuestros espíritus. En ese tan particular día, a pesar de la estridencia de la música alusiva sentida a través de los multiplicados altavoces, la necesidad de los mendigos sobresale aturdiendo la razón.

                                                                                                     Ramón.

Yo pregunto 

¿Cuán altas son las altas horas de la noche? ¿Son más altas que las altas paredes que saltó Romeo, más altas que las muy altas y distinguidas señoras del amor cortés, más altas que las alturas de Macchu Picchu (águila sideral, viña de bruma, según Neruda).

        Son tan altas como el color de este vino o este montón de botellas de ginebra deshabitadas. Son tan altas como tu boca esperándome a la vuelta del nudo gordiano que corto con mi espada de besos.

Luis Argañarás.

El agua que se mastica

Aunque sé que de tu agua no he de beber,

Iluso mastico con ilusión

Tu helada mirada de hielo.

Sinestesia ausente

Tu lástima: anestesia que pesa en los besos del dolor.

Alesangra

Oigo los golpes rojos

                          del barbitúrico,

los arañazos de la angustia

y la pasión.

Oigo el peso del amor

en cada poema que derramas.

                                  Tony Zalazar.

No sos vos soy yo

Lunita cuídame mucho

No me dejes de alumbrar

Cuando me moje hasta adentro

La oscuridad.

Cuando me moje hasta adentro la oscuridad

Cuando me caiga en sonrisas

Y salpique tu falda con mi nombre

                 Y hasta con el nombre de mi nombre

Cuando muera con la muerte de una uña

Cuando caiga sobre el techo de los coches

Y las rutas

y los pasos

cuando al menos polvo

o sombras de otros pasos

pasos que habrá que morder

cuando no pude ni decir tu nombre sin paraguas

te llamo

te juro que te llamo.

                                                 Mario Caparra.

Olvido (ausencia de consigna)

Burbujeantes sensaciones asumen su culpa

Con gotas frías que me toman la mano

Respiro tu aire penetrando dagas a mis cuerpos

Ensúciame el alma de tus perversiones

Y recuerda mi vida no es celeste

Mi cielo no es azul

Y lo que bebo es siempre negro prohibido.

Serpentea tu vida y nos encontramos

En una esquina llorosa

Donde llueven tus deseos

Golpeando el techo de mi caja de ideas.

Baraja la vida de nuevo si quieres

Seguro me tocas

Y aparece

Porque así como estoy me vuelvo.

                                            Gustavo.

Plagio a los demás poetas.

Entre verdes botellas de amarga nada

Se escurren los minutos como años caracol

Entre sordos ruidos y calaveras que respiran ausencias

Se evapora el tiempo sin maldita inspiración

¡Al diablo con las incomprendidas sinestesias!

Una loca cordura me invade

Una mezcla de sentidos

“de lenguas largas y faldas cortas”.

Así corrieron los minutos

Sin tulín, tulín…sin sinestecia

Sin pétalos de sal…sin hipócritas sinestesias

Yo…

Propongo entre balbuceos áridos

¡¡¡Moza!!! Me trae una sinestesia.

                                           Ma. Cecilia Ramírez.